1C’était à cinq o’clock qu’il sortait la marquise
2que convoitait c’est sûr une horde d’escrocs
3sur la place un forain de feu se gargarise
4il ne trouve aussi sec qu’un sac de vieux fayots
5Souvenez-vous amis de ces îles de Frise
6du climat londonien où s’ébattent les beaux
7de la mort on vous greffe une orde bâtardise
8les Grecs et les Romains en vain cherchent leurs mots
9Devant la boue urbaine on retrousse sa cotte
10aventures on eut qui s’y pique s’y frotte
11lorsqu’on revient au port en essuyant un grain
12Ne fallait pas si loin agiter ses breloques
13tu me stupéfies plus que tous les ventriloques
14le métromane à force incarne le devin
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