1Il se penche il voudrait attraper sa valise
2pour la mettre à sécher aux cornes des taureaux
3une toge il portait qui n’était pas de mise
4et fermentent de même et les cuirs et les peaux

5Et pourtant c’était lui le frère de feintise
6on prépare la route aux penseurs sépulcraux
7l’un et l’autre ont raison non la foule imprécise
8la mite a grignoté tissus os et rideaux

9Devant la boue urbaine on retrousse sa cotte
10le lâche peut arguer de sa mine pâlotte
11lorsque Socrate mort passait pour un lutin

12L’Amérique du Sud séduit les équivoques
13on mettait sans façon ses plus infectes loques
14toute chose pourtant doit avoir une fin