1Il se penche il voudrait attraper sa valise
2pour la mettre à sécher aux cornes des taureaux
3sur la place un forain de feu se gargarise
4il donne à la tribu des cris aux sens nouveaux
5Je me souviens encor de cette heure exeuquise
6d’où Galilée jadis jeta ses petits pots
7d’un étrusque inscription la pierre était incise
8lorsque pour nous distraire y plantions nos tréteaux
9Devant la boue urbaine on retrousse sa cotte
10le lâche peut arguer de sa mine pâlotte
11lorsqu’on revient au port en essuyant un grain
12On regrette à la fin les agrestes bicoques
13exaltent l’espagnol les oreilles baroques
14toute chose pourtant doit avoir une fin
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