1Lorsque tout est fini lorsque l’on agonise
2d’aucuns par-dessus tout prisent les escargots
3sur la place un forain de feu se gargarise
4et fermentent de même et les cuirs et les peaux
5Souvenez-vous amis de ces îles de Frise
6qui se plaît à flouer de pauvres provinciaux
7de la mort on vous greffe une orde bâtardise
8quand les grêlons fin de mars mitraillent les bateaux
9Devant la boue urbaine on retrousse sa cotte
10comme à Chandernagor le manant sent la crotte
11les croque-morts sont là pour se mettre au turbin
12Cela considérant ô lecteur tu suffoques
13grignoter des bretzels distrait bien des colloques
14toute chose pourtant doit avoir une fin
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